¿Dónde están los imberbes?
¿Qué fue de los inexpertos, de los bisoños?
De los tiernos, de los frescos. De los lozanos, de los novatos.
¿Qué fue de ellos?
Sus olvidados andares, al son de una compungida sonata de piano, a la que se añaden percusiones que chapotean en el fango que cruzan.
Vuelven a casa. Dispuestos a beberse el caldo sin articular palabra. Y a dormir, en una habitación en la que escuchan gritos y risas provenientes de un salón que no es para ellos. Escuchan el gran portazo de la medianoche justo antes de conciliar el sueño.
Retratos andantes, esculturas en movimiento, fotogramas nunca rodados.
Que al abrir una puerta, se cierran el resto. Que viven en un mundo de jueces, juzgados, y acusados. Sin inocentes.
***
Acosados por los chavales
que se perdieron mientras seguían sentados en alguna parte.
o que simplemente consiguieron lo que querían, observando el horizonte.
o que alcanzaron a subir en ascensor hasta la azotea de la vida.
Pequeñas almas con experiencias macrocefálicas. Una nueva generación de ignorantes de su propia maldición. Discapacitados por excesos socio-genéticos.
Necesitan de tu ayuda. Túmbate en el suelo para facilitar su aterrizaje. Pero no lo hagas de espaldas. No sea que te vuelvan a dar por el culo.
***
Por cierto,
¿tú?
¿Eres de esos que ...
... que se conformaron con escribir su futuro en las meadas que arrojaban sobre los muros de una iglesia?
Me alegro.
by George R.
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